Vai al contenuto
INT. SET - NOTTE
Una scenografia di appartamento, smontata a metà. I proiettori scottano. MAUD (50 anni), segretaria di edizione, il taccuino sulle ginocchia, conta i ciak a matita.
ELIAS
(senza staccare gli occhi dal monitor)
Rifacciamola.
MAUD
È la ventiduesima. La tua attrice non si sente più le mani.
ELIAS
Allora reciterà con quelle di qualcun altro.
Silenzio. Un elettricista ride, poi ci ripensa. NOOR (25 anni), assistente operatore, pulisce l’obiettivo senza dire niente.
NOOR
La batteria regge altri dieci minuti.
MAUD
Dieci minuti. Un ciak. L’ultimo.
STACCO:
EST. PARCHEGGIO DEGLI STUDI - NOTTE
La pioggia sui camion. Maud fuma sotto una tettoia. Elias la raggiunge, il cappuccio fradicio.
ELIAS
Come l’hai segnata, l’ultima?
MAUD
(apre il taccuino)
«Buona. Errore di continuità, tazza.» Come le altre ventuno.
ELIAS
E se la tazza fosse il film?
Maud lo guarda a lungo. Poi, finalmente, ride.
PRIMO PIANO SUL TACCUINO
Sulla pagina, a matita: «Ciak 22. Da tenere.»
STACCO:
INT. SALA DI MONTAGGIO - GIORNO
Tre mesi dopo. Sullo schermo, il ciak 22. L’attrice posa la tazza dal lato sbagliato.
LA MONTATRICE (F.C.)
La tagliamo? Non raccorda.
MAUD
La teniamo. È l’unica in cui respira.
DISSOLVENZA IN NERO.